ru_upics1

(no subject)

этот журнал исчерпал себя. журнала больше не будет. обнимаю вас, друзья. увидимся!:) а с кем не увидимся, с тем непременно спишемся. не теряйтесь.

дружеское

мой друг, живи открыто, но обходи стороной всякую мразь.
сколько бы лет тебе ни было, помни "убьёт - не влазь!"
доверяй только тем, с кем съел пуд соли на сотне миль.
не пускай в свою жизнь ураган. открывай, если это штиль.

янв. 2014
ru_upics7

(no subject)

Никогда!!! Никогда не начинай что-то готовить, если расстроен. И пускай ты стараешься изо всех сил и вкладываешь в блюдо всю душу, в итоге получится полная фигня. И если бы я не была убеждена в том, что, чёрт подери, я всё-таки умею готовить, я бы сейчас подумала, что у меня руки из жопы, ей-богу. Такие дела. Век живи - век учись... :(

И да, всех с Рождеством, друзья!

(no subject)

знаете, что? развлекать людей на корпоративе - занятие неблагодарное. думаете, выносить горшки за больным человеком - скверно? тогда попробуйте ставить музыку для "синей" толпы. сравните. осмыслите.

"- у меня жена беременная. вы не могли бы поставить что-нибудь, чтобы она расплакалась прям? а я бы ее пригласил потанцевать..."  (садист...садист! поставила им "спасибо за сына и за дочь")

"- музыка у вас какая-то печальная. вот это что, например?
- это заказанная композиция. просили латину.
- ммм, да? ну я вас прошу, потом ставьте что-то повеселее"
(подошел через час, попросил любэ "берёзы"...)

"- мы вам хорошо заплатили за кабак, а вы ставите какое-то говно (играют хиты лав-радио. говно, конечно. кто бы спорил). вот, например, вам нормальный список...(пишет. заглядываю и вижу: макс корж "небо поможет нам", "валера-валера", потап с настей...)"

попадается откровенное хамло. причем, независимо от половой принадлежности. и мужчины, и женщины. сидишь и думаешь "пидорасы, блядь! нехорошие люди! но они заплатили, они выпили, ок, да-да, терпим-терпим. работа такая".
на мой взгляд, несчастного диджея должен отгораживать от толпы какой-нибудь крепкий забор. а переговариваться с плясунами стоит только дистанционно - через микрофон и записки. иначе есть шанс получить в морду или получить по микшеру далеко не трезвым кулаком. или вам накапают алкогольной слюной на ноутбук при заказе очередного "хита"...
в такие моменты становишься угрюмым мизантропом и философом. в первом случае думается "как я вас всех ненавижу, ёпрст! какие вы все отвратные и не умеете танцевать совсем", во-втором - "синька - это зло" и "над попсовым шлаком не надо думать, не надо грузить мозги. это вам не макаревич и не леннон, конечно же...".
искренне обрадовалась молодому человеку и девушке, которые сначала долго переговаривались, а затем заказали у меня

бальзам для сердца моего и ушей моих... но явный неформат для остальной разгоряченной публики:)) честное слово, я бы завершала этой композицией каждый такой вечер.

(no subject)

Когда я осенью уже прошлого года возвращалась из Калининграда в Курск, со мной в плацкарте ехала такая интересная пара - няня и пацаненок, то ли два года, то ли недодва ему было, что-то около того. Няня - истинная курянка, с бутылкой пива, тонкими сигаретами и хриплым голосом. У меня было достаточно времени, чтобы понять, что женщине уже давно-давно за тридцать и она ни разу не была замужем. Такие дамы сожалеют о своей бесцельно пройденной жизни потом, когда уже совсем поздно что-либо предпринимать. А сейчас вот она ехала в Курск, везла к маме ребятёнка. Мелкого звали Сеня, ему было скучно и непонятно, отчего такая долгая ненужная поездка с ним приключилась, и сколько же ещё им ехать. Но он был такой джентльмен и почти не беспокоил вагон рёвом. Няня без проблем оставляла его сидеть на нижней полке, а сама уходила в тамбур курить. Пацанёнок с минуту сидел и осознавал ситуацию, потом лицо его искривлялось в нотках плача, он начинал ёрзать и смешно закрывал уши ладошками, чтобы совсем уж не раскиснуть. Я подрывалась со своей полки, дёргала его за маленькую пяточку, чтобы обратить на себя внимание, и, в общем, всячески уговаривала не разреветься. Это спасало положение. Няня приходила, улыбалась мальчишечке, а мне не было даже толики благодарности. Поначалу она позволяла ему всё: играться с ключами, малевать ручкой в каком-нибудь дурацком женском журнальчике, пить сок через каждые 5 минут... Под конец нашего путешествия женщина тихонько лупила пацаненка за каждую только попытку куда-либо двинуться, как лупят нашкодившего щенка - вроде, и аккуратно, потому что жаль, но вместе с тем и прикладывая силу, "а то вдруг не поймёт". Я вздохнула свободнее, когда мы наконец-то стали подъезжать к Курску. Няня одевала мальчишку и приговаривала, что скоро он увидит маму, которую очень любит.
В телефон я записала парочку его высказываний. Сколько же можно хранить. Вот они:
"Я не боец..."
"Сеню зовут Сеней!"
" Няня: - Чо ты орёшь?
Сеня: - А я вот..."
и
"- Няня! Не пугай!
- Я тебя не пугаю. Сядь хорошо и сиди".

поездка - октябрь 2010 г.
записано - январь 2011 г.

(no subject)

мысли одного вечера
*
я никогда не бывала в прачечных. глупая мысль, а вот однако. я даже не знаю, есть ли сейчас такие прачечные, в которых самостоятельно засовываешь белье в стиральную машинку, как в произведениях мураками, и вообще – как выглядит сейчас современная laundry.
*
ехала сегодня в троллейбусе, а мальчик с огромным рюкзаком, перевешивающим его самого, ел яблоко, совсем как я это делала маленькая – обгрызал кожуру и только потом впивался в сочную мякоть.
*
заглянула в окно одного из домов, а там на стене в комнате штук пять часов висит. пришло в голову, что в своей квартире я хочу стенку, всю увешанную часами. они будут показывать время в тех городах, которые хотелось бы посетить – нью-йорк, амстердам, лиссабон, львов и т.д.
*
ударило по голове размышлением – есть же наверняка кто-то лучше тебя, и стопроцентно есть кто-то гораздо лучше меня. но я не выбирала того, кто лучше тебя, а тот, кто лучше меня, не попался тебе на пути раньше меня. у тех, кто лучше нас, тоже какие-то свои загоны по этому миру, и они живут где-то там и думают, что есть кто-то гораздо лучше их, а это ведь мы с тобой.

22 ноября 2010 г.

(no subject)

б'ольшая часть моей жизни лежит на внешнем жестком диске. сегодня я взялась его разбирать. попадаются любопытные заметки. будто и не я вовсе писала их когда-то...

когда ты умолкаешь, я обычно пишу стихи. я пишу их, словно разгадываю кроссворд спросонья – по диагонали и по вертикали, вкривь и вкось, тороплюсь, спотыкаюсь, строчки волнами вверх и вниз, дальше-ближе, слова ложатся как шумы на чёрно-белую фотографию…когда ты умолкаешь, мне так странно быть. я как маленький ребёнок, у которого забрали ракушку – через неё он слышал море, находясь в душной квартире посреди комнаты, готовящейся к ремонту…когда ты умолкаешь, у миллиона человек, перебирающих в этот момент в руках бусы, рвётся нить, и бусины, внезапно вдохнувшие свободы, радостно стремятся к полу и звонко щёлкают по нему до момента бессилия…когда ты умолкаешь, где-то там, на другом конце планеты, начинает настраиваться оркестррр, а в соседнем доме игла старенького винилового проигрывателя с шипением возвращается на место, закончив трудиться над джазовой пластинкой…
осенний лист устало отрывается от ветки и, плавно покачиваясь на ветру, ложится на мою ладонь – скоро совсем зима. когда ты умолкаешь, я знаю, как складываются твои губы, какое выражение принимает твоё лицо и это мгновение, когда уже через секунду ты улыбнёшься. у маленького английского лорда в этот момент самостоятельно падает навзничь вся рота оловянных солдатиков. представь себе его удивление.

октябрь 2010.

(no subject)

съездила вчера в польшу. в заснеженный и солнечный гданьск. погуляли супер, однако чтобы достигнуть цели поездки, пришлось 40 минут объяснять пограничникам, что я не верблюд-нарушитель.
а дело было так.
в конце июля на обратном пути в калининград поляки не поставили мне штамп в паспорт о моем возвращении. обнаружив, что врата в мир колбас и вонючих сыров^^ могут закрыться для меня на долгое время, я судорожно позвонила на польскую границу, где невозмутимый поляк сказал мне что-то в духе "не парься, детка. это наш косяк. поезжай в следующий раз со спокойным сердцем, у тебя не будет проблем". что я и сделала спустя 3,5 месяца.
и вот он момент истины. наш автобус стоит на границе, и вот к нам уже приближается невыспавшийся погранец со стопкой паспортов, и он почти уже отдает их нашему водителю... но нет. "кто тут котова? котова, пройдёмте" и всё такое.
меня ведут на паспортный контроль, в каморку, в которой сидят четверо мужчин, и у них завтрак. хлеб. колбаса, утренний (половина седьмого) супчик итэдэ. меня никто не стесняется, будьте как дома, мол. сажусь, объясняю ситуацию - так вот и так, гражданин начальник, выезжала от вас в конце июля, штампик ваша организация забыла мне поставить, поняла свое положение уже в россии, пуститеменявпольшуяхочусебешапкутамкупить!, кто виноват - неважно, давайте быстренько всё решим. быстренько не получилось. поляк отсканировал весь мой паспорт, все 47 страниц, да-да, даже те, которые пустые. я, в свою очередь, написала заявление, что да, в польше действительно была, что пересекала границу не пешком и не диверсант я вовсе. подписала кучу бумаг, получила еще один штамп в пол-страницы паспорта о том, что гражданку котову теперь можно всюду пустить. пока там суть да дело ("сканируется 33-я страница...сканируется 39-ая страница...."), я вертела головой и заметила, что в кабинете напротив на полу лежит грустная совершенно овчарка, привязанная на цепь, и устало зыркает на меня и на проходящие зеленые ноги, упакованные в берцы. работы ей, видимо, не было поутру,  и собака с философским выражением морды вдыхала пары колбас и терпеливо слушала польское задорное "курва, курва", если вдруг сканер прекращал сканировать, например...
а потом пришел мой спаситель - погранец в возрасте со смеющимися добрыми глазами - и спросил, можно ли меня забрать и проводить к автобусу. да-да, разумеется, было можно. и вот он поворачивается ко мне, мой данко с горящим сердцем, освещающим нам обратную дорогу к людям в автобусе, которые, между прочим, тоже в поляндию торопятся и уже наверняка измотались меня ждать. поворачивается и спрашивает:
- пше, пше, пше, пани, почекать?
здесь надо упомянуть, что поляков я понимаю очень плохо. я люблю говорить с ними по-английски и жестикулировать, жестикулировать, жестикулировать... а тут вдруг сомнительное такое предложение....
- не могу ли я почекать? - приподняв бровь, переспрашиваю я.
поляк кивает головой и лукаво улыбается мне.
- инглиш, мэйби? - смущаюсь я и пытаюсь поправить положение. всё-таки идея "почекать" прям тут и сейчас совершенно не улыбалась мне.
- не могли бы вы подождать меня 5 минут? - ржет надо мной пограничник на понятном русском языке.
- конечно-конечно! - выдыхаю я. теперь всё ясно.
в автобусе мне все рады, аплодируют и счастливы, что я жива и цела, и что мы наконец можем ехать дальше.
короче, друзья мои. польша - это чудесно. это очень-очень хорошо. но прежде, чем отъехать с пункта пропуска, почекайте чуть-чуть и убедитесь в том, что все штампы на месте. это обеспечит вам спокойствие во время следующих поездок.

***

Бирюзовое море внутри выходит из берегов,
заполняя соленой водой побережье и променад.
Глаза становятся цвета зеленых альпийских лугов,
рыбаки собирают снасти и что-то про "сущий ад"

говорят. Понятное дело, здесь нечего стало ловить.
Здесь семейная лодка качается на волнах.
Я сижу, опираясь на клямс, и пишу о любви,
не используя слов "неудача", "несчастье" и "страх".